O h ...

Was kann ich tun?
Ich kann nicht ruh'n,
bin nicht immun
gegen die Wirrsal der kranken Geister,
gegen das schöne Wortgekleister.

Wenn das Recht und die Ordnung vergehn,
wie soll der kleine Mensch bestehn?

Wenn alles Alte wird verlacht,
wenn nur noch Neues wird gedacht,
von jedem andres vorgebracht;
die Welt wird um und um gedreht,
und jeder Punkt, auf dem man steht,
er gilt nicht mehr, vorbei, vorbei
es ist nur noch der Irrweg frei.

Die Waschmaschinen für Gedanken,
die sich um die Probleme ranken,
sie spülen aus den letzten Rest
von allem, was mal gut und fest
den Bürger hielt in seinem Leben;
sein Hirn muss in der Lauge schweben,
kommt aus der Schleuder, fest und rein,
will nicht mehr schrei'n ...

Der alte Zustand ist behoben,
der neue Geist kann fraglos toben,
das herrlich neue Dasein loben.

Es zuckt noch was?
Das geht nicht,
du kleiner Wicht!
Das - ist Hass.