Kohlweißlinge

Zum Hochzeitsmahl auf dem Sommerflieder
läßt sich ein weißes Pärchen nieder,
eins klappt mit den Flügeln, zittert und schreckt,
hat eine große Hummel entdeckt,
das andere klettert die Rispe hinauf
und richtet sein weißes Segel auf,
ein Windstoßkommando fegt sie vom Busch,
sie flattern und tölpeln — die Hausecke — husch
sind sie verschwunden, ich lauf hinterher,
zwei wirbelnde Blättchen, und dann nichts mehr.